De ses heures qui rampent

Comme un chat fatigué

Dans leur cadre bordé

De dorures inquiétantes

De ses roses lassées

Entrelacées d'épines

De ses rêves pensés

Qui rejoignent les cimes

De toutes ses mémoires

Je ne nomme leurs noms

S'il ne peut y pleuvoir

Qu'il y brûle sinon

De ses jours mornes et tristes

Impétueux, matins bruns

Je ne garde que l'ellipse

Blotti entre mes mains

Ses arômes mêlées

Aux nécropoles voisines

Signatures du Léthé

Griffures des Abymes

De ses heures qui pourrissent

Dans ses mures béants

De ses nuits fatalistes

Ou personne n'entend